poema com gosto de "quero mais".

dos poemas rasgados

faço marcas em seu corpo

e na sua boca uma mordida

deixando reticências.

samba-canção

amor

no meio da avenida

rio branco

cruza almirante.

o olhar paraliza

deixando sinal verde fazer fluxo

aos passos corridos

por segundos meus desejo era transofmar em sinal 

vermelho

para ter de volta o olhar dela

esperando o meu

fora da faixa de segurança.

lembranças de chuva no horário de verão.

da minha janela vejo cair

lágrimas no horário de verão

enquanto tomo meu chá.

lembro do dolorido bom

das costas.

o sono foi bom, solitário mas bom

tento ver no fundo da xícara

o dia que irei sentir

a sensação de boa dor

após visitar seu corpo

novamente.

I

arranco sua roupa

como um animal esfomeado

te deixo completamente nua.

corpo de delito

domingo surge

como um velório

dos mais silenciosos

ontem foi carnaval

fora da estação

hoje é viver

o corte seco

de um domingo

com gosto de bebida mal amada

e da ressaca intragável.

o mundo acabou

só restou este dia

para contar a decadência dos prédios vazios

de janelas carcomidas pelo tempo

no centro.

é domingo

as crianças brincam, as pessoas passeam

e no fundo de um quarto

há uma flor morrendo de amor

domingo

é corpo de delito.

noturno, o gatuno.

noturno era o nome do gato. ele era da minha irmã, na verdade de ninguém. morávamos em uma belíssima cidade do interior fluminense, vivi os cinco anos mais doces da minha vida, minha inocência era tão aguda que depois de muitos anos só agora minha mãe descobriu o que eu tinha (acho que ainda tenho...) dislexia para matemática. (sim, isso existe).

voltando ao assunto, noturno era um negão de olhos amarelados que adentravam bem nas noites em que dava sua escapadinha, esse era noturno. voltamos para a capital, minha irmã, horas antes de pega-lo para fazer nossa viagem...simplesmente nos passos gatunos, desapareceu. segundo informações dos ex vizinhos, noturno voltou semanas depois para a casa onde vivemos doces anos.

a casa dele era ali e noturno não suportaria a vida aqui.

valsas canhotas no cabaret de brassaÏ.*

 há valsa canhota em mim, desde que nasci eu fico em danças e algumas andanças até a valsa chegar arrebatando. tempos atrás conheci em brassaÏ  a sua poesia que se assemelha minha valsa, da forma mais canhota possível. há um intimismo que chega doer meus olhos quando folheio seu livro que achei numa promoção daquelas "é pegar ou largar sua vida, caso não executar a coisa certa.", eu fiz e não me arrependi. toda vez dialogo com ele, principalmente nas manhãs nubladas ou em noites que entro na comunhão de ficar bem quieto em casa, com minhas doses imaginárias de paris.

na verdade eu e ele temos mais em comum:revelar poemas. e no fundo mais em comum ainda: somos nada, que só nós mesmos enxergamos algum significado para existir no meio do que chamamos isso de mundo.

ah, temos uma diferença, continuo valsando ( da forma mais canhota e torta possível), enquanto ele descansa.






*obs: copiei, colei e ficou assim: Ï. desculpem não lembro o tal código. sou um canhoto também com essas digitações mais apuradas, de códigos, leve em consideração como uma homenagem ao brassaÏ.

[convivo com silêncios, todo instante.]