das vadias do coração.

quer gritar sem ser histérica
e por quê não ser feminina?
quer ser a chefe de família
e por quê não ser o homem da casa?
quer dar o direito
e por quê não ter direito?
quer ser de um, de muitos
e por quê não de uma, muitas?
quer ser abortada
e por quê não abortar?
quer ser representada
e por quê não representar?
quer ser vadia
e por quê não vadiar?

dentro da noite escura, há um grito na cara do absurdo surdo.

os gatos miam no meio da neblina do beco . uma garrafa é quebrada, um som é rompante no meio da madrugada fria, interrompendo o sono dos ratos.

dentro do aquário, escuto jazz de segunda-feira. é trilha sonora de uma tarde de céu nublado.

das dores do mundo.

quebram taças
despedindo em ré
deixando choros sem dó
e algum lugar, acolá, ali, lá
há uma flor morrendo de dor
o sol nasce no meio do nublado do mundo
sem ninguém ver seu rosto
morimbundo pelos dias
cansado pelas mortes do peito rasgado
do amor esmagado como um chocolate pisado no asfalto
e ainda por cima, depois dissso tudo
 há uma flor morrendo de dor.

calada da noite, calada.

toda noite é
calada
escuro dos olhos
silenciam lágrimas
em chamas
o grito preso
gás lacrimogênio
e bombas armadas
de amor desgostoso.